Para responder a questão, considere o exceto abaixo.

    Precisamos ser leitores. Deixou de ser uma opção qualquer. Precisamos ser leitores, sem pestanejar. Sem hesitar. Sem titubear. Talvez nunca tenha sido uma questão tão, tão, mas tão premente. Não há mais tempo para esperar o melhor tempo. Agora é uma questão de sobrevivência para todos nós. De vida ou de vida. A leitura salvará a sociedade. A leitura salvará o planeta. A leitura salvará o livro. A leitura é o sal da terra e a luz do mundo.  

    Quem escreve tem incurável fascínio pelos leitores. Os escritores querem criar o seu leitorado, porque sabem que o leitorado lhe dará o único poder que um escritor merece ter: o voto de confiança em sua palavra. 

    Há diferentes tipos de leitores. Ao definir o seu leitor, o escritor define o que irá fazer para que possa chamá-lo de “seu leitor”. Diga-me quem é o seu leitor, e eu lhe direi que tipo de escritor você é. E na outra direção também: diga-me que leitor você é, e eu lhe direi quais os escritores criaram você.  

Educação. São Paulo: Segmento, n.251. set. 2018 

A questão refere ao texto reproduzido a seguir.

O Pai, o Chefe, o Rei

    VELHINHO TRABALHADOR, João bebe demais, aos gritos até hora perdida da noite.

    Sóbrio é manso e de boa sombra, o chapéu humilde na mão. Com idade, fraco da cabeça, embriagase fácil; sempre a faquinha na cinta, ameaça espetar os outros. Assanhado, persegue as moças na estrada.  

    Em casa, olho branco de boi bêbado, atropela a mulher e os sete filhos. Muito calma, a velha não discute, ganha o terreiro com o menor no colo.  

    João bate a garrafa na mesa, esmurra a parede, afinal aquieta-se. Maria e os filhos vão-se chegando à porta, espiam de longe, desconfiados. A velha traz a gamela de água esperta e, enquanto ele molha os pés, serve o viradinho com torresmo.   

    João se diverte a azucrinar a pobre:  

    — Tenho outra mais moça.

    Chega da roça o André, quebrou milho o dia inteiro. As crianças deitadas, a mãe come de pé ao lado do fogão, no meio da algazarra:

    — Epa, vaca velha!  

    O moço, desafiado pelo pai, bebe meio litro de cachaça.

    — Pai, deixe a mãe em paz.  

    — Filho meu não pode comigo.  

   — O senhor está bêbado, pai.  

    O velho nega ao filho o direito:  

    — Aqui não sou nada? Não mando na minha casa?  

    — E pra ter sossego hei de sangrar alguém?  

    A dona pede ao marido não grite e ao filho não responda. João insiste, um pouco alegre, mas não bêbado.

O moço não pode assim falar com o pai e chefe da casa: 

    — Você é bandido? Quer me sangrar?

    Não provoque, repete o moço, bem nervoso. Em seguida derruba a cadeira e espatifa a garrafa. 

    — Vai me esfolar, valentão?  

André alcança na parede a espingarda. O velho desfere soco na mesa:

— Se for macho atire. — Outro murro mais forte. — Atire, que mata um homem.

    O moço bate no joelho do pai, sentado no banquinho, a sombra do chapéu no olho: 

    — Quer provar? Mostro o que é homem.

    — Filho meu não pode comigo.  

    André carrega um cartucho no cano direito.  

    — Não é macho, seu moço. 

    Mãos na cabeça, a velha brada por todos os santos do céu. 

    — Já que pede eu te mato — e André aperta o gatilho. 

    João cai do banquinho, geme, a mulher acuda. Pegam-no o filho e a dona, deitado na cama.  

    — Ele me duvidou — diz o moço — eu atirei.  

    — Atirou no pai, no chefe, no rei. Não é mais ninguém. 

O velho dá uns gritos, logo se arruína, espuma no canto da boca. Erguendo a mão fechada, pragueja o filho, e morre.

TREVISAN, Dalton. Guerra Conjugal. 12 ed. Rio de Janeiro: Record, 2014.