Como surgiu a água do planeta Terra?

        O mais provável é que a água tenha surgido na formação da Terra, há cerca de 4,6 bilhões de anos. Isso porque a água é formada a partir da ligação química do hidrogênio e do oxigênio, gases presentes no universo e que faziam parte da enorme nebulosa que deu origem ao Sol e aos planetas do Sistema Solar.

        Inicialmente, como a temperatura na Terra era elevada por causa de sucessivas erupções vulcânicas, a água era encontrada apenas na forma de vapor. Com o passar de milhões de anos, a temperatura da superfície e da atmosfera foi reduzindo até que a água existisse também nas formas sólida e líquida. Foi aí que ela teria dado origem aos chamados de oceanos primitivos.

        Outra teoria defende que a água que havia durante a formação da Terra logo evaporou e se perdeu. A água que temos hoje teria sido trazida por cometas e asteroides — que têm essa substância em sua composição. Após uma série de colisões com a Terra, esses corpos teriam deixado uma grande quantidade de água na superfície que, ao longo de milhões de anos, se transformou nos oceanos que conhecemos.

        Muitos especialistas acreditam que uma mistura das duas teorias explicaria de forma mais completa a origem da água em nosso planeta. Parte dela estaria aqui desde a formação do nosso planeta, e parte teria vindo depois, com os cometas e os asteroides. O que sabemos é que a água que bebemos e que faz parte do nosso corpo já esteve vagando pelo espaço muito antes da formação da Terra.

(Fonte: Recreio — adaptado.)

Não sabemos nos despedir

    Guardamos a sensação de que não nos despedimos direito daqueles que amamos e que se foram. É como se não tivéssemos dito tudo, ou que precisávamos nos preparar melhor para o desenlace.

    O abraço deveria ter sido mais apertado; as frases de efeito mais contundentes; o olhar mais banhado de lágrimas.

    A impressão é que faltou um maior tempo, uma maior disposição, mas é natural se atrapalhar mesmo. Não estamos diante de um espelho, e sim de um rosto de verdade. Existe carência e incompetência em ambos os lados, no lado que fica morrendo de saudade e no lado que vai, morrendo de medo do desconhecido.

    Amar é enfrentar a insuficiência no leito do hospital do parente ou do afeto. Significa a pior provação de nossa frágil condição: estabelecer um diálogo com sentido quando nada tem sentido.

    A esperança nos faz engasgar. Como achar normal não mais enxergar aquela pessoa? Nenhum exercício mental é capaz de conter o tumulto do coração. O coração sai da boca, sai correndo do quarto para não sofrer, e o corpo permanece ali, na aparência, embasbacado, sentado na cadeira, não entendendo nada, não respeitando os limites e a mortalidade injusta de cada um.

    Estamos tão assustados com a morte iminente que todo murmúrio parece ser insignificante. É uma impotência emocional difícil de se superar.

    Como reduzir uma amizade em brevíssimos instantes? Como elaborar um epíteto?

    E mais dói o fim quando, em vez de ampararmos quem está sofrendo, o doente é que nos consola dizendo para não nos entristecermos. Neste instante é que desabamos: com a surpreendente generosidade do nosso ente, mais preocupado conosco do que com ele.

    Eu perdi a minha avó Elisa quando eu tinha sete anos. Muito cedo para uma criança formular o desaparecimento físico. Nenhuma história dos pais me satisfazia. Eu só consegui entregar um desenho para ela. E ela me perguntou quem era ela na ilustração: eu apontei para a árvore, para a casa, para os pássaros, para o chão, para as nuvens, para o sol, menos para ela desenhada ao lado de minha mãe. Porque ela era tudo para mim. Estaria sempre dentro de tudo para mim.

Fabrício Carpinejar. Disponível em: https://www.fabriciocarpinejar.com.br/naosabemos-nos-despedir

Leia o texto a seguir para responder à questão.

- Fabiano, você é um homem, exclamou em voz alta

    Conteve-se, notou que os meninos estavam perto, com certeza iam admirar-se ouvindo-o falar só. E, pensando bem, ele não era homem: era apenas um cabra ocupado em guardar coisas dos outros. Vermelho, queimado, tinha os olhos azuis, a barba e os cabelos ruivos; mas como vivia em terra alheia, cuidava de animais alheios, descobria-se, encolhia-se na presença dos brancos e julgava-se cabra.

    Olhou em torno, com receio de que, fora os meninos, alguém tivesse percebido a frase imprudente. Corrigiua, murmurando:

- Você e um bicho, Fabiano

    Isto para ele era motivo de orgulho. Sim senhor, um bicho, capaz de vencer dificuldades. 

    Chegara naquela situação medonha - e ali estava, forte, até gordo, fumando o seu cigarro de palha.

- Um bicho, Fabiano.

RAMOS, Graciliano. Vidas Secas. 135. ed. [S. l.]: Record, 2003