O trecho a seguir é o início do conto “A sauna”, de Lygia Fagundes Telles, extraído da obra Seminário dos Ratos, e é referência para a questão.

Eucalipto – era esse, sim, era esse o perfume de Rosa e do seu mundo de infusões de plantas silvestres, filtros verdolengos e boiões de vidro estagnados nas prateleiras. Esse o perfume verde-úmido que senti quando se debruçou na janela para posar. Tinha chovido e um vapor morno subiu do jardim com o sol. É o primeiro retrato que faço, preciso acertar, avisei e ela se retraiu na janela. Então beijei-lhe a testa, Vamos, relaxa, não pense no que eu disse mas pense nesta laranja que você vai segurar, assim, pode falar se quiser mas não se mexa, quietinha segurando a laranja. Quando esbocei o oval do seu rosto, estava tão séria que parecia posar para uma foto frente-perfil datada. Rosa Retratada, eu disse e ela aproveitou o sorriso para molhar os lábios com a ponta da língua. Continuaram sem brilho os lábios anêmicos. Minha Rosa Anêmica, você precisa parar com essas verduras, coma bifes sangrentos, você precisa de carne! O melhor retrato que já fiz. Mas o que foi feito dele? perguntou Marina. Deve estar com ela, respondi. Por onde andam o modelo e o retrato é o que eu gostaria de saber, não foi há mais de trinta anos? 

A questão refere ao texto reproduzido a seguir.

O Pai, o Chefe, o Rei

    VELHINHO TRABALHADOR, João bebe demais, aos gritos até hora perdida da noite.

    Sóbrio é manso e de boa sombra, o chapéu humilde na mão. Com idade, fraco da cabeça, embriagase fácil; sempre a faquinha na cinta, ameaça espetar os outros. Assanhado, persegue as moças na estrada.  

    Em casa, olho branco de boi bêbado, atropela a mulher e os sete filhos. Muito calma, a velha não discute, ganha o terreiro com o menor no colo.  

    João bate a garrafa na mesa, esmurra a parede, afinal aquieta-se. Maria e os filhos vão-se chegando à porta, espiam de longe, desconfiados. A velha traz a gamela de água esperta e, enquanto ele molha os pés, serve o viradinho com torresmo.   

    João se diverte a azucrinar a pobre:  

    — Tenho outra mais moça.

    Chega da roça o André, quebrou milho o dia inteiro. As crianças deitadas, a mãe come de pé ao lado do fogão, no meio da algazarra:

    — Epa, vaca velha!  

    O moço, desafiado pelo pai, bebe meio litro de cachaça.

    — Pai, deixe a mãe em paz.  

    — Filho meu não pode comigo.  

   — O senhor está bêbado, pai.  

    O velho nega ao filho o direito:  

    — Aqui não sou nada? Não mando na minha casa?  

    — E pra ter sossego hei de sangrar alguém?  

    A dona pede ao marido não grite e ao filho não responda. João insiste, um pouco alegre, mas não bêbado.

O moço não pode assim falar com o pai e chefe da casa: 

    — Você é bandido? Quer me sangrar?

    Não provoque, repete o moço, bem nervoso. Em seguida derruba a cadeira e espatifa a garrafa. 

    — Vai me esfolar, valentão?  

André alcança na parede a espingarda. O velho desfere soco na mesa:

— Se for macho atire. — Outro murro mais forte. — Atire, que mata um homem.

    O moço bate no joelho do pai, sentado no banquinho, a sombra do chapéu no olho: 

    — Quer provar? Mostro o que é homem.

    — Filho meu não pode comigo.  

    André carrega um cartucho no cano direito.  

    — Não é macho, seu moço. 

    Mãos na cabeça, a velha brada por todos os santos do céu. 

    — Já que pede eu te mato — e André aperta o gatilho. 

    João cai do banquinho, geme, a mulher acuda. Pegam-no o filho e a dona, deitado na cama.  

    — Ele me duvidou — diz o moço — eu atirei.  

    — Atirou no pai, no chefe, no rei. Não é mais ninguém. 

O velho dá uns gritos, logo se arruína, espuma no canto da boca. Erguendo a mão fechada, pragueja o filho, e morre.

TREVISAN, Dalton. Guerra Conjugal. 12 ed. Rio de Janeiro: Record, 2014.