Questões de Vestibular UNESP 2022 para Vestibular
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Q4204728
Linguística
Examine a tirinha do cartunista Silva João, publicada em sua
conta do Instagram em 26.09.2019.
O efeito de humor da tirinha está centrado na ambiguidade do termo
O efeito de humor da tirinha está centrado na ambiguidade do termo
Q4204729
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
“E pareciam, as duas, presenciando pingo de água em pleno
deserto.” (3°
parágrafo)
No contexto do conto, “pingo de água” e “pleno deserto” referem-se, metaforicamente,
No contexto do conto, “pingo de água” e “pleno deserto” referem-se, metaforicamente,
Q4204730
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
Além da variedade de discursos diretos e indiretos,
a narrativa de ficção, a partir das últimas décadas do século XIX, utiliza um tipo de discurso que consiste na combinação dos já existentes, misturando valores estilísticos
de um e de outro: é o discurso indireto livre. O discurso
indireto livre não deixa claro quem está com a palavra, se
o narrador ou a personagem.
(Nilce Sant’Anna Martins. Introdução à estilística, 1989. Adaptado.)
Constitui exemplo de discurso indireto livre o seguinte trecho:
(Nilce Sant’Anna Martins. Introdução à estilística, 1989. Adaptado.)
Constitui exemplo de discurso indireto livre o seguinte trecho:
Q4204731
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
O narrador recorre a um enunciado aparentemente paradoxal
no seguinte trecho:
Q4204732
Literatura
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
A linguagem poética, o emprego de neologismos e as marcas de oralidade, que podem ser identificados no texto de
Mia Couto, caracterizam também a prosa do seguinte escritor
brasileiro:
Q4204733
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
Constitui exemplo de neologismo formado pelo processo de
sufixação a palavra
Q4204734
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
Ocorre o pronome apassivador “se” no seguinte trecho:
Q4204735
Geografia
Examine o cartum de Paul Noth, publicado pela revista The
New Yorker em 18.02.2021.
“Of course you feel great. These things are loaded with antidepressants.”
O cartum ironiza, sobretudo, um problema de
“Of course you feel great. These things are loaded with antidepressants.”
O cartum ironiza, sobretudo, um problema de
Q4204736
Literatura
Texto associado
Leia o soneto “Descreve o que era naquele tempo a cidade da Bahia”, do poeta Gregório de Matos (1636-1696), para
responder à questão.
(Gregório de Matos. Poemas escolhidos, 2010.)
1Trazidos sob os pés os homens nobres: na visão de Gregório de
Matos, os mulatos em ascensão subjugam com esperteza os verdadeiros “homens nobres”.
O soneto de Gregório de Matos constitui um exemplo da sua
poesia de teor
Q4204737
História
Texto associado
Leia o soneto “Descreve o que era naquele tempo a cidade da Bahia”, do poeta Gregório de Matos (1636-1696), para
responder à questão.
(Gregório de Matos. Poemas escolhidos, 2010.)
1Trazidos sob os pés os homens nobres: na visão de Gregório de
Matos, os mulatos em ascensão subjugam com esperteza os verdadeiros “homens nobres”.
No soneto, o eu lírico enraíza na cidade da Bahia a figuração
tradicional do desconcerto do mundo. No quadro da economia colonial, esse desconcerto do mundo mostra-se associado a um momento crítico da produção
Q4204738
Português
Texto associado
Leia o soneto “Descreve o que era naquele tempo a cidade da Bahia”, do poeta Gregório de Matos (1636-1696), para
responder à questão.
(Gregório de Matos. Poemas escolhidos, 2010.)
1Trazidos sob os pés os homens nobres: na visão de Gregório de
Matos, os mulatos em ascensão subjugam com esperteza os verdadeiros “homens nobres”.
No soneto, o pronome “o” refere-se a
Q4204739
Literatura
Texto associado
Leia o soneto “Descreve o que era naquele tempo a cidade da Bahia”, do poeta Gregório de Matos (1636-1696), para
responder à questão.
(Gregório de Matos. Poemas escolhidos, 2010.)
1Trazidos sob os pés os homens nobres: na visão de Gregório de
Matos, os mulatos em ascensão subjugam com esperteza os verdadeiros “homens nobres”.
No soneto, verifica-se rima entre palavras de classes gramaticais diferentes
Q4204740
Português
Examine a tirinha da cartunista Laerte, publicada em sua conta do Instagram em 28.03.2022.
A se acreditar na narrativa do sapo,
Q4204741
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
De acordo com Montaigne, as ações humanas caracterizam-se
Q4204742
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
Do ponto de vista temático, o texto de Montaigne dialoga
especialmente com a seguinte citação:
Q4204743
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
No primeiro parágrafo, Montaigne ressalta que mesmo os
bons autores tendem a
Q4204744
Português
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Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
No segundo parágrafo, depreende-se das reflexões de
Montaigne a íntima relação entre
Q4204745
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Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
Em “eu não me dignaria [...] a acrescentar ‘contanto que a
tua vontade esteja certa’, pois se não está certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” (2°
parágrafo), a
locução sublinhada pode ser substituída, sem prejuízo para o
sentido do texto, por:
Q4204746
Português
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Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
“o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e
seu fim e sua perfeição, a constância” (2°
parágrafo)
Nesse trecho, a segunda vírgula é empregada com a finalidade de
Nesse trecho, a segunda vírgula é empregada com a finalidade de
Q4204747
Literatura
The literary principle according to which the writing and
criticism of poetry and drama were to be guided by rules
and precedents derived from the best ancient Greek and
Roman authors; a codified form of classicism that dominated
French literature in the 17th and 18th centuries, with a
significant influence on English writing, especially from
c.1660 to c.1780. In a more general sense, often employed
in contrast with romanticism, the term has also been used
to describe the characteristic world-view or value-system of
this “Age of Reason”, denoting a preference for rationality,
clarity, restraint, order, and decorum, and for general truths
rather than particular insights.
(Chris Baldick. The Concise Oxford Dictionary of Literary Terms, 2001.)
O termo literário a que o texto se refere é o
(Chris Baldick. The Concise Oxford Dictionary of Literary Terms, 2001.)
O termo literário a que o texto se refere é o
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