Questões de Vestibular Sobre português
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Q4204741
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho de um
ensaio de Michel de Montaigne (1533-1592).
Há alguma razão em fazer o julgamento de um homem
pelos aspectos mais comuns de sua vida; mas, tendo em
vista a natural instabilidade de nossos costumes e opiniões,
muitas vezes me pareceu que mesmo os bons autores estão
errados em se obstinarem em formar de nós uma ideia constante e sólida. Escolhem um caráter universal e, seguindo
essa imagem, vão arrumando e interpretando todas as ações
de um personagem, e, se não conseguem torcê-las o suficiente, atribuem-nas à dissimulação. Creio mais dificilmente
na constância dos homens do que em qualquer outra coisa,
e em nada mais facilmente do que na inconstância. Quem os
julgasse nos pormenores e separadamente, peça por peça,
teria mais ocasiões de dizer a verdade.
Em toda a Antiguidade é difícil escolher uma dúzia de
homens que tenham ordenado sua vida num projeto definido
e seguro, que é o principal objetivo da sabedoria. Pois para
resumi-la por inteiro numa só palavra e abranger em uma só
todas as regras de nossa vida, “a sabedoria”, diz um antigo,
“é sempre querer a mesma coisa, é sempre não querer a
mesma coisa”, “eu não me dignaria”, diz ele, “a acrescentar
‘contanto que a tua vontade esteja certa’, pois se não está
certa, é impossível que sempre seja uma só e a mesma.” Na
verdade, aprendi outrora que o vício é apenas o desregramento e a falta de moderação; e, por conseguinte, é impossível o imaginarmos constante. É uma frase de Demóstenes,
dizem, que “o começo de toda virtude são a reflexão e a deliberação, e seu fim e sua perfeição, a constância”. Se, guiados pela reflexão, pegássemos certa via, pegaríamos a mais
bela, mas ninguém pensa antes de agir: “O que ele pediu,
desdenha; exige o que acaba de abandonar; agita-se e sua
vida não se dobra a nenhuma ordem.”
(Michel de Montaigne. Os ensaios: uma seleção, 2010. Adaptado.)
De acordo com Montaigne, as ações humanas caracterizam-se
Q4204740
Português
Examine a tirinha da cartunista Laerte, publicada em sua conta do Instagram em 28.03.2022.
A se acreditar na narrativa do sapo,
Q4204738
Português
Texto associado
Leia o soneto “Descreve o que era naquele tempo a cidade da Bahia”, do poeta Gregório de Matos (1636-1696), para
responder à questão.
(Gregório de Matos. Poemas escolhidos, 2010.)
1Trazidos sob os pés os homens nobres: na visão de Gregório de
Matos, os mulatos em ascensão subjugam com esperteza os verdadeiros “homens nobres”.
No soneto, o pronome “o” refere-se a
Q4204734
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
Ocorre o pronome apassivador “se” no seguinte trecho:
Q4204733
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
Constitui exemplo de neologismo formado pelo processo de
sufixação a palavra
Q4204731
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
O narrador recorre a um enunciado aparentemente paradoxal
no seguinte trecho:
Q4204730
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
Além da variedade de discursos diretos e indiretos,
a narrativa de ficção, a partir das últimas décadas do século XIX, utiliza um tipo de discurso que consiste na combinação dos já existentes, misturando valores estilísticos
de um e de outro: é o discurso indireto livre. O discurso
indireto livre não deixa claro quem está com a palavra, se
o narrador ou a personagem.
(Nilce Sant’Anna Martins. Introdução à estilística, 1989. Adaptado.)
Constitui exemplo de discurso indireto livre o seguinte trecho:
(Nilce Sant’Anna Martins. Introdução à estilística, 1989. Adaptado.)
Constitui exemplo de discurso indireto livre o seguinte trecho:
Q4204729
Português
Texto associado
Para responder à questão, leia o trecho do conto “A menina, as aves e o sangue”, do escritor moçambicano
Mia Couto (1955- ).
Aconteceu, certa vez, uma menina a quem o coração batia só de quando em enquantos. A mãe sabia que o sangue
estava parado pelo roxo dos lábios, palidez nas unhas. Se o
coração estancava por demasia de tempo a menina começava a esfriar e se cansava muito. A mãe, então, se afligia:
roía o dedo e deixava a unha intacta. Até que o peito da filha
voltava a dar sinal:
— Mãe, venha ouvir: está a bater!
A mãe acorria, debruçando a orelha sobre o peito estreito
que soletrava pulsação. E pareciam, as duas, presenciando
pingo de água em pleno deserto. Depois, o sangue dela voltava a calar, resina empurrando a arrastosa vida.
Até que, certa noite, a mulher ganhou para o susto. Foi
quando ela escutou os pássaros. Sentou na cama: não eram
só piares, chilreinações. Eram rumores de asas, brancos drapejos de plumas. A mãe se ergueu, pé descalço pelo corredor. Foi ao quarto da menina e joelhou-se junto ao leito. Sentiu a transpiração, reconheceu o seu próprio cheiro. Quando
lhe ia tocar na fronte a menina despertou:
— Mãe, que bom, me acordou! Eu estava sonhar
pássaros.
A mãe sortiu-se de medo, aconchegou o lençol como se
protegesse a filha de uma maldição. Ao tocar no lençol uma
pena se desprendeu e subiu, levinha, volteando pelo ar. A
menina suspirou e a pluma, algodão em asa, de novo se ergueu, rodopiando por alturas do tecto. A mãe tentou apanhar
a errante plumagem. Em vão, a pena saiu voando pela janela. A senhora ficou espreitando a noite, na ilusão de escutar
a voz de um pássaro. Depois, retirou-se, adentrando-se na
solidão do seu quarto. Dos pássaros selou-se o segredo, só
entre as duas.[...]
Com o tempo, porém, cada vez menos o coração se fazia
frequente. Quase deixou de dar sinais à vida. Até que essa
imobilidade se prolongou por consecutivas demoras. A menina falecera? Não se vislumbravam sinais dessa derradeiragem. Pois ela seguia praticando vivências, brincando, sempre cansadinha, resfriorenta. Uma só diferença se contava.
Já à noite a mãe não escutava os piares.
— Agora não sonha, filha?
— Ai mãe, está tão escuro no meu sonho!
Só então a mãe arrepiou decisão e foi à cidade:
— Doutor, lhe respeito a permissão: queria saber a saúde
de minha única. É seu peito... nunca mais deu sinal.
O médico corrigiu os óculos como se entendesse rectificar a própria visão. Clareou a voz, para melhor se autorizar.
E disse:
— Senhora, vou dizer: a sua menina já morreu.
— Morta, a minha menina? Mas, assim...?
— Esta é a sua maneira de estar morta.
A senhora escutou, mãos juntas, na educação do colo.
Anuindo com o queixo, ia esbugolhando o médico. Todo seu
corpo dizia sim, mas ela, dentro do seu centro, duvidava.
Pode-se morrer assim com tanta leveza, que nem se nota
a retirada da vida? E o médico, lhe amparando, já na porta:
— Não se entristonhe, a morte é o fim sem finalidade.
A mãe regressou à casa e encontrou a filha entoando
danças, cantarolando canções que nem existem. Se chegou
a ela, tocou-lhe como se a miúda inexistisse. A sua pele não
desprendia calor.
— Então, minha querida não escutou nada?
Ela negou. A mãe percorreu o quarto, vasculhou recantos. Buscava uma pena, o sinal de um pássaro. Mas nada
não encontrou. E assim, ficou sendo, então e adiante.
Cada vez mais fria, a moça brinca, se aquece na torreira
do sol. Quando acorda, manhã alta, encontra flores que a
mãe depositou ao pé da cama. Ao fim da tarde, as duas, mãe
e filha, passeiam pela praça e os velhos descobrem a cabeça
em sinal de respeito.
E o caso se vai seguindo, estória sem história. Uma única, silenciosa, sombra se instalou: de noite, a mãe deixou de
dormir. Horas a fio a sua cabeça anda em serviço de escutar,
a ver se regressam as vozearias das aves.
(Mia Couto. A menina sem palavra, 2013.)
“E pareciam, as duas, presenciando pingo de água em pleno
deserto.” (3°
parágrafo)
No contexto do conto, “pingo de água” e “pleno deserto” referem-se, metaforicamente,
No contexto do conto, “pingo de água” e “pleno deserto” referem-se, metaforicamente,
Q4163304
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Observe as seguintes afirmações sobre o emprego de sinais de pontuação, considerando o sentido original da frase e sua correção gramatical.
I - Substituição dos dois pontos da linha 29 por um ponto final.
II - Substituição dos dois pontos da linha 38 por uma vírgula.
III- Supressão da vírgula imediatamente depois de diz (l. 44).
Quais estão corretas?
Q4163303
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Se a palavra relações (l. 25) fosse para o
singular, quantas outras palavras na frase
teriam de ser modificadas para fins de
concordância?
Q4163302
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Assinale com V (verdadeiro) ou F (falso) as afirmações a seguir.
( ) O pronome isso (l. 12) se refere ao trecho um modo de satisfazer nossas vontades e desejos (l. 11-12).
( ) O pronome cujo (l. 19) expressa uma relação de posse entre trágica oscilação (l. 17) e sujeito (l. 19).
( ) O pronome isso (l. 21) se refere à ideia de cada um se salvar e se despachar como pode, expressa nas linhas 20-21.
( ) O pronome ela (l. 39) se refere à expressão uma mediação (l. 38).
A sequência correta de preenchimento dos parênteses, de cima para baixo, é
Q4163301
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Assinale a alternativa que apresenta relações, contextualmente adequadas, para se (l. 09), assim
(l. 23) e De fato (l. 46), nessa ordem.
Q4163300
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Considere as seguintes afirmações sobre o texto.
I - As interrogações no último parágrafo servem para o autor problematizar o tema com o leitor.
II - Os parênteses no segundo parágrafo servem para o autor explicar termos para o leitor.
III- As aspas no terceiro parágrafo servem para o autor introduzir passagens citadas de outros contextos.
Quais estão corretas?
Q4163299
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Considere as seguintes afirmações sobre a síntese dos parágrafos do texto.
I - O primeiro parágrafo apresenta a problemática do texto, via questionamentos endereçados ao leitor para suscitar reflexões sobre o comportamento de nós, brasileiros, perante as leis e as normas.
II - O segundo parágrafo apresenta a tese do autor, publicada em livro, de que o brasileiro oscila entre a lei, relacionada à regra coletiva, e a situação atual.
III- O terceiro parágrafo traz questionamentos sobre situações não ligadas a normas, mas ao cotidiano dos brasileiros para levar o leitor a refletir sobre novas problemáticas relacionadas ao seu dia a dia.
Quais estão corretas?
Q4163298
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
A sequência Não é mais esporte, é guerra (l. 27), no contexto em que está inserida no texto,
apresenta
Q4163297
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Sobre a relação entre letras e fonemas, associe corretamente o bloco inferior ao superior.
1. Palavras que têm mais fonemas do que letras.
2. Palavras que têm mais letras do que fonemas.
3. Palavras que têm o mesmo número de letras e fonemas.
( ) glória (l. 14).
( ) boxe (l. 21).
( ) regime (l. 22).
( ) Impossível (l. 24).
( ) exaltados (l. 36).
( ) horrorosos (l. 37).
A sequência correta de preenchimento dos parênteses, de cima para baixo, é
Q4163296
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Assinale com V (verdadeiro) ou F (falso) as afirmações a seguir.
( ) A expressão menos importância (l. 10-11) desempenha a função sintática de objeto direto.
( ) A expressão a ideia (l. 13) desempenha a função sintática de objeto direto.
( ) A expressão duas equipes (l. 28) desempenha a função sintática de objeto direto.
( ) A expressão os cinquenta mil espectadores (l. 40) desempenha a função sintática de objeto direto.
A sequência correta de preenchimento dos parênteses, de cima para baixo, é
Q4163295
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
O deslocamento de segmentos de um texto
pode ou não afetar as relações de sentido
estabelecidas. Assinale a alternativa em que o
deslocamento de segmentos, considerando os
ajustes com maiúscula, minúscula e
pontuação, mantém as relações de sentido no
contexto em que ocorrem.
Q4163294
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Considere as seguintes afirmações acerca de
formas temporais e suas relações de sentido
expressas no texto.
I - Os empregos da forma hoje (l. 06 e 15) referem-se exclusivamente ao dia em que o autor escreveu o texto.
II - O uso de foi (l. 05), é (l. 05) e será (l. 05) são formas verbais vindas de infinitivos distintos para expressar passado, presente e futuro.
III- As formas admiravam (l. 08) e venciam (l. 08), pertencentes ao pretérito imperfeito, apresentam a ideia de ação passada habitual ou repetida.
Quais estão corretas?
I - Os empregos da forma hoje (l. 06 e 15) referem-se exclusivamente ao dia em que o autor escreveu o texto.
II - O uso de foi (l. 05), é (l. 05) e será (l. 05) são formas verbais vindas de infinitivos distintos para expressar passado, presente e futuro.
III- As formas admiravam (l. 08) e venciam (l. 08), pertencentes ao pretérito imperfeito, apresentam a ideia de ação passada habitual ou repetida.
Quais estão corretas?
Q4163293
Português
Texto associado
Instrução: A questão refere-se ao texto abaixo.
Assinale a alternativa que explica, respectivamente, o significado da expressão a ambrosia dos
deuses (l. 05) e da palavra coevos (l. 07), tal como foram empregadas no texto.
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