Questões de Concurso
Sobre interpretação de textos em português
Foram encontradas 130.490 questões
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Câmara de Guarapuava - PR
Prova:
FAFIPA - 2025 - Câmara de Guarapuava - PR - Advogado |
Q3292321
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A distância
Li que implantaram um troço no cérebro de um macaco e ele conseguiu mexer outro troço com o pensamento. Um eletrodo acionado por neurônios, ou coisa parecida, permitiu ao macaco deslocar um objeto a alguns metros de distância só com a sua vontade. De certa maneira, isso é o fim de um ciclo que começou na primeira vez em que um hominídeo pensou na possibilidade de afetar algo distante dele sem sair do lugar. Pode-se resumir o desenvolvimento da humanidade e da sua ciência no cumprimento dessa vontade de não precisar ir lá. A penúltima fase do processo foi o controle remoto. A última, lógica, fase será a da telepatia. Hoje o macaco, amanhã nós todos.
Sempre defendi a tese de que foi a preguiça que trouxe a civilização. O que foi a invenção da roda senão o prenúncio da charrete e um triunfo do comodismo? Fomos a primeira espécie a criar um jeito de não ir, mas ser levada. A razão do hominídeo para deflagrar o processo que resultou no controle remoto foi prática, a de atingir uma presa sem se arriscar a ser mordido, ou almoçar sem ser almoçado. O primeiro lance do longo processo terminou com o implante no cérebro foi a pedra arremessada. Depois vieram a lança, o estilingue, o arco e a flecha, a catapulta, as armas de fogo, o foguete intercontinental, o drone - todos os engenhos para evitar chegar perto.
[*] distância sempre foi um inimigo natural do Homem, ou pelo menos do Homem Preguiçoso. Vencê-la foi o nosso grande desafio intelectual, e agora se abre a possibilidade de subjugá-la só com o intelecto, desprezando os instrumentos que, da pedra [*] internet, nos ajudaram até aqui. Estamos simbolicamente de volta [*] savana primeva, pensando em como empurrar aquele mamute para dentro do fosso sem precisar ir lá, mas agora o pensamento basta. A vontade se realizará sozinha, sem as mãos, sem mais nada. A preguiça cumpriu sua missão histórica.
Agora, só precisamos encontrar um jeito de pedir ao macaco que mexa alguma coisa por nós.
O termo "deflagrar", destacado no texto, pode ser substituído, sem prejuízo ao sentido do texto, por:
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292275
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Identifique o sentido INCORRETO expresso pelo uso dos elementos coesivos no texto.
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292274
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
No trecho "Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar
ninguém se chegar à pega ou à fala.", além dos neologismos, qual outro traço linguístico
característico da linguagem de Guimarães Rosa é notável?
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292273
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Indique o efeito de sentido causado pela troca, entre o início da narrativa e o final dela, do
pronome "nosso" para "meu" ao se referir ao pai.
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292272
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Considerando a plurissignificação do texto literário, qual dessas NÃO é uma temática
emergente da interpretação de "A terceira margem do rio"?
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292271
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Qual trecho melhor expressa o clímax da narrativa?
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292270
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Qual ação do narrador antecipa ao leitor sua inclinação para substituir o pai em sua nova
vida?
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292269
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Qual é o conflito do conto?
Ano: 2025
Banca:
FAFIPA
Órgão:
Prefeitura de Araucária - PR
Provas:
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Auditor-Fiscal do Município
|
FAFIPA - 2025 - Prefeitura de Araucária - PR - Analista de Sistemas |
Q3292268
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
A terceira margem do rio
João Guimarães Rosa
Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino,
pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do
que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros,
conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a
gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer
para si uma canoa.
Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a
tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada,
escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou
trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não
vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa,
no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se
estendendo grande, fundo, calado que sempre. Largo, de não se poder ver a forma da outra
beira. E esquecer não posso, do dia em que a canoa ficou pronta.
Sem alegria nem cuidado, nosso pai encalcou o chapéu e decidiu um adeus para a gente.
Nem falou outras palavras, não pegou matula e trouxa, não fez a alguma recomendação.
Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente alva de pálida,
mascou o beiço e bramou: — "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!". Nosso pai suspendeu a
resposta. Espiou manso para mim, me acenando de vir também, por uns passos. Temi a ira
de nossa mãe, mas obedeci, de vez de jeito. O rumo daquilo me animava, chega que um
propósito perguntei: — "Pai, o senhor me leva junto, nessa sua canoa?". Ele só retornou o
olhar em mim, e me botou a bênção, com gesto me mandando para trás. Fiz que vim, mas
ainda virei, na grota do mato, para saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou, pelo remar. E a canoa saiu se indo — a sombra dela por igual, feito um jacaré, comprida longa.
Nosso pai não voltou. Ele não tinha ido a nenhuma parte. Só executava a invenção de se
permanecer naqueles espaços do rio, de meio a meio, sempre dentro da canoa, para dela não
saltar, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu para estarrecer de todo a gente. Aquilo
que não havia, acontecia. Os parentes, vizinhos e conhecidos nossos, se reuniram, tomaram
juntamente conselho.
Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura; por isso, todos pensaram de nosso
pai a razão em que não queriam falar: doideira. Só uns achavam o entanto de poder
também ser pagamento de promessa; ou que, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar
com alguma feia doença, que seja, a lepra, se desertava para outra sina de existir, perto e
longe de sua família dele. As vozes das notícias se dando pelas certas pessoas — passadores,
moradores das beiras, até do afastado da outra banda — descrevendo que nosso pai nunca
se surgia a tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, da forma como cursava
no rio, solto solitariamente. Então, pois, nossa mãe e os aparentados nossos, assentaram:
que o mantimento que tivesse, ocultado na canoa, se gastava; e, ele, ou desembarcava e
viajava s'embora, para jamais, o que ao menos se condizia mais correto, ou se arrependia,
por uma vez, para casa.
No que num engano. Eu mesmo cumpria de trazer para ele, cada dia, um tanto de comida
furtada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando o pessoal nosso experimentou de
acender fogueiras em beirada do rio, enquanto que, no alumiado delas, se rezava e se
chamava. Depois, no seguinte, apareci, com rapadura, broa de pão, cacho de bananas.
Enxerguei nosso pai, no enfim de uma hora, tão custosa para sobrevir: só assim, ele no aolonge, sentado no fundo da canoa, suspendida no liso do rio. Me viu, não remou para cá,
não fez sinal. Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de bicho
mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos a fora. Surpresa que
mais tarde tive: que nossa mãe sabia desse meu encargo, só se encobrindo de não saber; ela
mesma deixava, facilitado, sobra de coisas, para o meu conseguir. Nossa mãe muito não se
demonstrava.
Mandou vir o tio nosso, irmão dela, para auxiliar na fazenda e nos negócios. Mandou vir o
mestre, para nós, os meninos. Incumbiu ao padre que um dia se revestisse, em praia de
margem, para esconjurar e clamar a nosso pai o dever de desistir da tristonha teima. De
outra, por arranjo dela, para medo, vieram os dois soldados. Tudo o que não valeu de nada.
Nosso pai passava ao largo, avistado ou diluso, cruzando na canoa, sem deixar ninguém se
chegar à pega ou à fala. Mesmo quando foi, não faz muito, dos homens do jornal, que
trouxeram a lancha e tencionavam tirar retrato dele, não venceram: nosso pai se
desaparecia para a outra banda, aproava a canoa no brejão, de léguas, que há, por entre
juncos e mato, e só ele conhecesse, a palmos, a escuridão, daquele.
A gente teve de se acostumar com aquilo. Às penas, que, com aquilo, a gente mesmo nunca
se acostumou, em si, na verdade. Tiro por mim, que, no que queria, e no que não queria, só
com nosso pai me achava: assunto que jogava para trás meus pensamentos. O severo que era, de não se entender, de maneira nenhuma, como ele aguentava. De dia e de noite, com
sol ou aguaceiros, calor, sereno, e nas friagens terríveis de meio-do-ano, sem arrumo, só com
o chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, e meses, e os anos — sem fazer conta do seir do viver. Não pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, não pisou
mais em chão nem capim. Por certo, ao menos, que, para dormir seu tanto, ele fizesse
amarração da canoa, em alguma ponta-de-ilha, no esconso. Mas não armava um foguinho
em praia, nem dispunha de sua luz feita, nunca mais riscou um fósforo. O que consumia de
comer, era só um quase; mesmo do que a gente depositava, no entre as raízes da gameleira,
ou na lapinha de pedra do barranco, ele recolhia pouco, nem o bastável. Não adoecia? E a
constante força dos braços, para ter tento na canoa, resistido, mesmo na demasia das
enchentes, no subimento, aí quando no lanço da correnteza enorme do rio tudo rola o
perigoso, aqueles corpos de bichos mortos e paus-de-árvore descendo — de espanto de
esbarro. E nunca falou mais palavra, com pessoa alguma. Nós, também, não falávamos mais
nele. Só se pensava. Não, de nosso pai não se podia ter esquecimento; e, se, por um pouco, a
gente fazia que esquecia, era só para se despertar de novo, de repente, com a memória, no
passo de outros sobressaltos.
Minha irmã se casou; nossa mãe não quis festa. A gente imaginava nele, quando se comia
uma comida mais gostosa; assim como, no gasalhado da noite, no desamparo dessas noites
de muita chuva, fria, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esvaziando a canoa
da água do temporal. Às vezes, algum conhecido nosso achava que eu ia ficando mais
parecido com nosso pai. Mas eu sabia que ele agora virara cabeludo, barbudo, de unhas
grandes, mal e magro, ficado preto de sol e dos pêlos, com o aspecto de bicho, conforme
quase nu, mesmo dispondo das peças de roupas que a gente de tempos em tempos fornecia.
Nem queria saber de nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que
às vezes me louvavam, por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: — "Foi pai
que um dia me ensinou a fazer assim..."; o que não era o certo, exato; mas, que era mentira
por verdade. Sendo que, se ele não se lembrava mais, nem queria saber da gente, por que,
então, não subia ou descia o rio, para outras paragens, longe, no não-encontrável? Só ele
soubesse. Mas minha irmã teve menino, ela mesma entestou que queria mostrar para ele o
neto. Viemos, todos, no barranco, foi num dia bonito, minha irmã de vestido branco, que
tinha sido o do casamento, ela erguia nos braços a criancinha, o marido dela segurou, para
defender os dois, o guarda-sol. A gente chamou, esperou. Nosso pai não apareceu. Minha
irmã chorou, nós todos aí choramos, abraçados.
Minha irmã se mudou, com o marido, para longe daqui. Meu irmão resolveu e se foi, para
uma cidade. Os tempos mudavam, no devagar depressa dos tempos. Nossa mãe terminou
indo também, de uma vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida. Eu fiquei aqui,
de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu permaneci, com as bagagens da vida. Nosso
pai carecia de mim, eu sei — na vagação, no rio no ermo — sem dar razão de seu feito. Seja
que, quando eu quis mesmo saber, e firme indaguei, me diz-que-disseram: que constava que
nosso pai, alguma vez, tivesse revelado a explicação, ao homem que para ele aprontara a
canoa. Mas, agora, esse homem já tinha morrido, ninguém soubesse, fizesse recordação, de nada mais. Só as falsas conversas, sem senso, como por ocasião, no começo, na vinda das
primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, todos temeram o fim-do-mundo,
diziam: que nosso pai fosse o avisado que nem Noé, que, por tanto, a canoa ele tinha
antecipado; pois agora me entrelembro. Meu pai, eu não podia malsinar. E apontavam já
em mim uns primeiros cabelos brancos.
Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta, tanta culpa? Se o meu pai,
sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio — pondo perpétuo. Eu sofria já o começo de
velhice — esta vida era só o demoramento. Eu mesmo tinha achaques, ânsias, cá de baixo,
cansaços, perrenguice de reumatismo. E ele? Por quê? Devia de padecer demais. De tão
idoso, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixar que a canoa emborcasse, ou
que bubuiasse sem pulso, na levada do rio, para se despenhar horas abaixo, em tororoma e
no tombo da cachoeira, brava, com o fervimento e morte. Apertava o coração. Ele estava lá,
sem a minha tranquilidade. Sou o culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu foro.
Soubesse — se as coisas fossem outras. E fui tomando ideia.
Sem fazer véspera. Sou doido? Não. Na nossa casa, a palavra doido não se falava, nunca
mais se falou, os anos todos, não se condenava ninguém de doido. Ninguém é doido. Ou,
então, todos. Só fiz, que fui lá. Com um lenço, para o aceno ser mais. Eu estava muito no
meu sentido. Esperei. Ao por fim, ele apareceu, aí e lá, o vulto. Estava ali, sentado à popa.
Estava ali, de grito. Chamei, umas quantas vezes. E falei, o que me urgia, jurado e
declarado, tive que reforçar a voz: — "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o
senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas
vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..." E, assim dizendo, meu coração bateu
no compasso do mais certo.
Ele me escutou. Ficou em pé. Manejou remo n'água, proava para cá, concordado. E eu
tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado o braço e feito um saudar de
gesto — o primeiro, depois de tamanhos anos decorridos! E eu não podia... Por pavor,
arrepiados os cabelos, corri, fugi, me tirei de lá, num procedimento desatinado. Porquanto
que ele me pareceu vir: da parte de além. E estou pedindo, pedindo, pedindo um perdão.
Sofri o grave frio dos medos, adoeci. Sei que ninguém soube mais dele. Sou homem, depois
desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que agora é tarde, e temo
abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, então, ao menos, que, no artigo da morte,
peguem em mim, e me depositem também numa canoinha de nada, nessa água que não
pára, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.
Qual é a intenção do narrador ao descrever o pai logo na situação inicial do conto?
Ano: 2025
Banca:
IDECAN
Órgão:
ADAGRI-CE
Prova:
IDECAN - 2025 - ADAGRI-CE - Agente Fiscal Agropecuário |
Q3292002
Português
Um dos recursos que utilizamos para mencionar o que
outras pessoas disseram é a paráfrase. Nela, dizemos o mesmo
que o outro disse, mas com palavras diferentes. Sabendo disso,
assinale a única alternativa em que se diz o mesmo que é dito
no trecho fornecido abaixo.
"Nossas vidas são definidas por oportunidades, inclusive aquelas que perdemos."
Disponível em: https://www.pensador.com/as_melhores_frases_ impactantes_e_fortes/ Acesso em 02/10/2024
"Nossas vidas são definidas por oportunidades, inclusive aquelas que perdemos."
Disponível em: https://www.pensador.com/as_melhores_frases_ impactantes_e_fortes/ Acesso em 02/10/2024
Ano: 2025
Banca:
IDECAN
Órgão:
ADAGRI-CE
Prova:
IDECAN - 2025 - ADAGRI-CE - Agente Fiscal Agropecuário |
Q3292000
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
PETRÓLEO CAI 17% NO TERCEIRO TRIMESTRE COM DESACELERAÇÃO DA DEMANDA NOVA
YORK | REUTERS
Os preços do petróleo registraram uma perda de 17% no terceiro trimestre, diante de preocupações com a desaceleração da demanda global que ofuscaram temores de que um conflito crescente no Oriente Médio poderia reduzir a oferta.
Os futuros do Brent para entrega em novembro caíram 9% em setembro, para US$ 71,77 o barril, maior declínio mensal desde novembro de 2022. O WTI fechou a US$ 68,17 - queda de 7% no mês e de 16% no trimestre.
Folha de São Paulo, 01/10/2024
A partir do contexto produzido pelo texto, podemos afirmar
que o verbo ofuscar (ofuscaram -1º parágrafo) significa o mesmo
que:
Ano: 2025
Banca:
IDECAN
Órgão:
ADAGRI-CE
Prova:
IDECAN - 2025 - ADAGRI-CE - Agente Fiscal Agropecuário |
Q3291999
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
PETRÓLEO CAI 17% NO TERCEIRO TRIMESTRE COM DESACELERAÇÃO DA DEMANDA NOVA
YORK | REUTERS
Os preços do petróleo registraram uma perda de 17% no terceiro trimestre, diante de preocupações com a desaceleração da demanda global que ofuscaram temores de que um conflito crescente no Oriente Médio poderia reduzir a oferta.
Os futuros do Brent para entrega em novembro caíram 9% em setembro, para US$ 71,77 o barril, maior declínio mensal desde novembro de 2022. O WTI fechou a US$ 68,17 - queda de 7% no mês e de 16% no trimestre.
Folha de São Paulo, 01/10/2024
A partir da leitura do primeiro parágrafo do texto, podemos
afirmar que se trata de uma sequência textual:
Ano: 2025
Banca:
IDECAN
Órgão:
ADAGRI-CE
Prova:
IDECAN - 2025 - ADAGRI-CE - Agente Fiscal Agropecuário |
Q3291998
Português
Texto associado
O texto seguinte servirá de base para responder à questão.
PETRÓLEO CAI 17% NO TERCEIRO TRIMESTRE COM DESACELERAÇÃO DA DEMANDA NOVA
YORK | REUTERS
Os preços do petróleo registraram uma perda de 17% no terceiro trimestre, diante de preocupações com a desaceleração da demanda global que ofuscaram temores de que um conflito crescente no Oriente Médio poderia reduzir a oferta.
Os futuros do Brent para entrega em novembro caíram 9% em setembro, para US$ 71,77 o barril, maior declínio mensal desde novembro de 2022. O WTI fechou a US$ 68,17 - queda de 7% no mês e de 16% no trimestre.
Folha de São Paulo, 01/10/2024
A partir da leitura do texto, podemos afirmar que:
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Laboratório
|
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Manejo Animal |
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Suprimentos, Manutenção e Serviços - Subárea: Operador de Máquinas Agrícolas e Veículos |
Q3291871
Português
Texto associado
Internet: <gov.br> (com adaptações).
A respeito das ideias e de aspectos linguísticos do texto apresentado, julgue o próximo item.
Além de listar ações rápidas que podem ajudar a combater a dengue, o texto descreve efeitos dessa doença na saúde da população, os quais são ilustrados por meio de desenhos.
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Laboratório
|
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Manejo Animal |
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Suprimentos, Manutenção e Serviços - Subárea: Operador de Máquinas Agrícolas e Veículos |
Q3291868
Português
Texto associado
A humanidade produz 400 milhões de toneladas de
plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado, até mesmo
porque a reciclagem de alguns tipos é econômica ou
tecnicamente inviável. Mas pode haver solução.
Uma equipe de pesquisadores da Universidade da
Califórnia, liderados pela engenheira química e ambiental
Kandis Abdul-Aziz, criou um método que transforma o plástico
em fertilizante: ele é misturado a palha de milho e se torna um
tipo de carvão extremamente poroso, ideal para fertilizar o solo.
Para transformar o plástico em carvão, a equipe utiliza
plásticos como o PET, empregado em garrafas, e o isopor,
misturados a resíduos de milho — restos de talos, folhas, cascas e
espigas. Os pesquisadores aquecem essa mistura em um reator,
sem oxigênio, para romper a estrutura molecular original e obter
carbono elementar, que dá origem ao carvão. Esse processo de
decomposição por altas temperaturas, chamado pirólise, já é
frequentemente usado com outros restos agrícolas.
Esse carvão pode aumentar o teor de nutrientes como
potássio e nitrogênio no solo, além de melhorar a retenção deles.
Mas uma de suas aplicações mais promissoras é o uso dele para
diminuir a chamada lixiviação de nitrogênio (remoção ou
dissolução desse nutriente pela ação da água sobre o solo) e
aumentar o teor de carbono orgânico presente no solo, o que
otimizaria sua saúde e o crescimento das plantações.
Quanto aos próximos passos para o desenvolvimento da
técnica, a equipe liderada por Kandis Abdul-Aziz está pensando
em combinar os plásticos com outros resíduos agrícolas comuns
na Califórnia, além da palha de milho. O estado é um dos
maiores produtores de frutas cítricas dos Estados Unidos da
América, mas a maioria dos resíduos, como cascas, sementes e
polpa, é descartada e acaba em aterros sanitários. Além de
produzir uma mercadoria valiosa como o carvão, o processo
desenvolvido pelos pesquisadores pode fornecer uma alternativa
sustentável para elementos que geralmente são considerados lixo.
Nova tecnologia transforma plástico em adubo. Revista Superinteressante, 16/2/2023.
Internet: : <super.abril.com.b> (com adaptações)
Com relação à tipologia, às ideias e a aspectos linguísticos do texto precedente, julgue o item a seguir.
No quarto parágrafo, a expressão “o uso dele” (segundo período) significa o mesmo que o uso do solo.
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Laboratório
|
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Manejo Animal |
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Suprimentos, Manutenção e Serviços - Subárea: Operador de Máquinas Agrícolas e Veículos |
Q3291864
Português
Texto associado
A humanidade produz 400 milhões de toneladas de
plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado, até mesmo
porque a reciclagem de alguns tipos é econômica ou
tecnicamente inviável. Mas pode haver solução.
Uma equipe de pesquisadores da Universidade da
Califórnia, liderados pela engenheira química e ambiental
Kandis Abdul-Aziz, criou um método que transforma o plástico
em fertilizante: ele é misturado a palha de milho e se torna um
tipo de carvão extremamente poroso, ideal para fertilizar o solo.
Para transformar o plástico em carvão, a equipe utiliza
plásticos como o PET, empregado em garrafas, e o isopor,
misturados a resíduos de milho — restos de talos, folhas, cascas e
espigas. Os pesquisadores aquecem essa mistura em um reator,
sem oxigênio, para romper a estrutura molecular original e obter
carbono elementar, que dá origem ao carvão. Esse processo de
decomposição por altas temperaturas, chamado pirólise, já é
frequentemente usado com outros restos agrícolas.
Esse carvão pode aumentar o teor de nutrientes como
potássio e nitrogênio no solo, além de melhorar a retenção deles.
Mas uma de suas aplicações mais promissoras é o uso dele para
diminuir a chamada lixiviação de nitrogênio (remoção ou
dissolução desse nutriente pela ação da água sobre o solo) e
aumentar o teor de carbono orgânico presente no solo, o que
otimizaria sua saúde e o crescimento das plantações.
Quanto aos próximos passos para o desenvolvimento da
técnica, a equipe liderada por Kandis Abdul-Aziz está pensando
em combinar os plásticos com outros resíduos agrícolas comuns
na Califórnia, além da palha de milho. O estado é um dos
maiores produtores de frutas cítricas dos Estados Unidos da
América, mas a maioria dos resíduos, como cascas, sementes e
polpa, é descartada e acaba em aterros sanitários. Além de
produzir uma mercadoria valiosa como o carvão, o processo
desenvolvido pelos pesquisadores pode fornecer uma alternativa
sustentável para elementos que geralmente são considerados lixo.
Nova tecnologia transforma plástico em adubo. Revista Superinteressante, 16/2/2023.
Internet: : <super.abril.com.b> (com adaptações)
Com relação à tipologia, às ideias e a aspectos linguísticos do texto precedente, julgue o item a seguir.
No trecho “A humanidade produz 400 milhões de toneladas de plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado” (primeiro parágrafo), o vocábulo “e” poderia ser substituído por mas, sem prejuízo da correção gramatical e da coerência das ideias do texto.
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Laboratório
|
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Manejo Animal |
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Suprimentos, Manutenção e Serviços - Subárea: Operador de Máquinas Agrícolas e Veículos |
Q3291862
Português
Texto associado
A humanidade produz 400 milhões de toneladas de
plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado, até mesmo
porque a reciclagem de alguns tipos é econômica ou
tecnicamente inviável. Mas pode haver solução.
Uma equipe de pesquisadores da Universidade da
Califórnia, liderados pela engenheira química e ambiental
Kandis Abdul-Aziz, criou um método que transforma o plástico
em fertilizante: ele é misturado a palha de milho e se torna um
tipo de carvão extremamente poroso, ideal para fertilizar o solo.
Para transformar o plástico em carvão, a equipe utiliza
plásticos como o PET, empregado em garrafas, e o isopor,
misturados a resíduos de milho — restos de talos, folhas, cascas e
espigas. Os pesquisadores aquecem essa mistura em um reator,
sem oxigênio, para romper a estrutura molecular original e obter
carbono elementar, que dá origem ao carvão. Esse processo de
decomposição por altas temperaturas, chamado pirólise, já é
frequentemente usado com outros restos agrícolas.
Esse carvão pode aumentar o teor de nutrientes como
potássio e nitrogênio no solo, além de melhorar a retenção deles.
Mas uma de suas aplicações mais promissoras é o uso dele para
diminuir a chamada lixiviação de nitrogênio (remoção ou
dissolução desse nutriente pela ação da água sobre o solo) e
aumentar o teor de carbono orgânico presente no solo, o que
otimizaria sua saúde e o crescimento das plantações.
Quanto aos próximos passos para o desenvolvimento da
técnica, a equipe liderada por Kandis Abdul-Aziz está pensando
em combinar os plásticos com outros resíduos agrícolas comuns
na Califórnia, além da palha de milho. O estado é um dos
maiores produtores de frutas cítricas dos Estados Unidos da
América, mas a maioria dos resíduos, como cascas, sementes e
polpa, é descartada e acaba em aterros sanitários. Além de
produzir uma mercadoria valiosa como o carvão, o processo
desenvolvido pelos pesquisadores pode fornecer uma alternativa
sustentável para elementos que geralmente são considerados lixo.
Nova tecnologia transforma plástico em adubo. Revista Superinteressante, 16/2/2023.
Internet: : <super.abril.com.b> (com adaptações)
Com relação à tipologia, às ideias e a aspectos linguísticos do texto precedente, julgue o item a seguir.
No texto, há predomínio do tipo textual narrativo, uma vez que é narrado como a equipe de Kandis Abdul-Aziz criou uma metodologia de uso do plástico como fertilizante.
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
CESPE / CEBRASPE - 2025 - EMBRAPA - Assistente - Área: Laboratório e Campos Experienciais - Subárea: Laboratório
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Q3291861
Português
Texto associado
A humanidade produz 400 milhões de toneladas de
plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado, até mesmo
porque a reciclagem de alguns tipos é econômica ou
tecnicamente inviável. Mas pode haver solução.
Uma equipe de pesquisadores da Universidade da
Califórnia, liderados pela engenheira química e ambiental
Kandis Abdul-Aziz, criou um método que transforma o plástico
em fertilizante: ele é misturado a palha de milho e se torna um
tipo de carvão extremamente poroso, ideal para fertilizar o solo.
Para transformar o plástico em carvão, a equipe utiliza
plásticos como o PET, empregado em garrafas, e o isopor,
misturados a resíduos de milho — restos de talos, folhas, cascas e
espigas. Os pesquisadores aquecem essa mistura em um reator,
sem oxigênio, para romper a estrutura molecular original e obter
carbono elementar, que dá origem ao carvão. Esse processo de
decomposição por altas temperaturas, chamado pirólise, já é
frequentemente usado com outros restos agrícolas.
Esse carvão pode aumentar o teor de nutrientes como
potássio e nitrogênio no solo, além de melhorar a retenção deles.
Mas uma de suas aplicações mais promissoras é o uso dele para
diminuir a chamada lixiviação de nitrogênio (remoção ou
dissolução desse nutriente pela ação da água sobre o solo) e
aumentar o teor de carbono orgânico presente no solo, o que
otimizaria sua saúde e o crescimento das plantações.
Quanto aos próximos passos para o desenvolvimento da
técnica, a equipe liderada por Kandis Abdul-Aziz está pensando
em combinar os plásticos com outros resíduos agrícolas comuns
na Califórnia, além da palha de milho. O estado é um dos
maiores produtores de frutas cítricas dos Estados Unidos da
América, mas a maioria dos resíduos, como cascas, sementes e
polpa, é descartada e acaba em aterros sanitários. Além de
produzir uma mercadoria valiosa como o carvão, o processo
desenvolvido pelos pesquisadores pode fornecer uma alternativa
sustentável para elementos que geralmente são considerados lixo.
Nova tecnologia transforma plástico em adubo. Revista Superinteressante, 16/2/2023.
Internet: : <super.abril.com.b> (com adaptações)
Com relação à tipologia, às ideias e a aspectos linguísticos do texto precedente, julgue o item a seguir.
O quarto parágrafo do texto detalha benefícios que o carvão resultante da mistura de plástico com resíduos de milho pode gerar no solo.
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
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Q3291860
Português
Texto associado
A humanidade produz 400 milhões de toneladas de
plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado, até mesmo
porque a reciclagem de alguns tipos é econômica ou
tecnicamente inviável. Mas pode haver solução.
Uma equipe de pesquisadores da Universidade da
Califórnia, liderados pela engenheira química e ambiental
Kandis Abdul-Aziz, criou um método que transforma o plástico
em fertilizante: ele é misturado a palha de milho e se torna um
tipo de carvão extremamente poroso, ideal para fertilizar o solo.
Para transformar o plástico em carvão, a equipe utiliza
plásticos como o PET, empregado em garrafas, e o isopor,
misturados a resíduos de milho — restos de talos, folhas, cascas e
espigas. Os pesquisadores aquecem essa mistura em um reator,
sem oxigênio, para romper a estrutura molecular original e obter
carbono elementar, que dá origem ao carvão. Esse processo de
decomposição por altas temperaturas, chamado pirólise, já é
frequentemente usado com outros restos agrícolas.
Esse carvão pode aumentar o teor de nutrientes como
potássio e nitrogênio no solo, além de melhorar a retenção deles.
Mas uma de suas aplicações mais promissoras é o uso dele para
diminuir a chamada lixiviação de nitrogênio (remoção ou
dissolução desse nutriente pela ação da água sobre o solo) e
aumentar o teor de carbono orgânico presente no solo, o que
otimizaria sua saúde e o crescimento das plantações.
Quanto aos próximos passos para o desenvolvimento da
técnica, a equipe liderada por Kandis Abdul-Aziz está pensando
em combinar os plásticos com outros resíduos agrícolas comuns
na Califórnia, além da palha de milho. O estado é um dos
maiores produtores de frutas cítricas dos Estados Unidos da
América, mas a maioria dos resíduos, como cascas, sementes e
polpa, é descartada e acaba em aterros sanitários. Além de
produzir uma mercadoria valiosa como o carvão, o processo
desenvolvido pelos pesquisadores pode fornecer uma alternativa
sustentável para elementos que geralmente são considerados lixo.
Nova tecnologia transforma plástico em adubo. Revista Superinteressante, 16/2/2023.
Internet: : <super.abril.com.b> (com adaptações)
Com relação à tipologia, às ideias e a aspectos linguísticos do texto precedente, julgue o item a seguir.
De acordo com o texto, Kandis Abdul-Aziz foi a primeira cientista a buscar soluções para transformar plástico em adubo.
Ano: 2025
Banca:
CESPE / CEBRASPE
Órgão:
EMBRAPA
Provas:
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Q3291859
Português
Texto associado
A humanidade produz 400 milhões de toneladas de
plástico por ano, e apenas 10% dele é reaproveitado, até mesmo
porque a reciclagem de alguns tipos é econômica ou
tecnicamente inviável. Mas pode haver solução.
Uma equipe de pesquisadores da Universidade da
Califórnia, liderados pela engenheira química e ambiental
Kandis Abdul-Aziz, criou um método que transforma o plástico
em fertilizante: ele é misturado a palha de milho e se torna um
tipo de carvão extremamente poroso, ideal para fertilizar o solo.
Para transformar o plástico em carvão, a equipe utiliza
plásticos como o PET, empregado em garrafas, e o isopor,
misturados a resíduos de milho — restos de talos, folhas, cascas e
espigas. Os pesquisadores aquecem essa mistura em um reator,
sem oxigênio, para romper a estrutura molecular original e obter
carbono elementar, que dá origem ao carvão. Esse processo de
decomposição por altas temperaturas, chamado pirólise, já é
frequentemente usado com outros restos agrícolas.
Esse carvão pode aumentar o teor de nutrientes como
potássio e nitrogênio no solo, além de melhorar a retenção deles.
Mas uma de suas aplicações mais promissoras é o uso dele para
diminuir a chamada lixiviação de nitrogênio (remoção ou
dissolução desse nutriente pela ação da água sobre o solo) e
aumentar o teor de carbono orgânico presente no solo, o que
otimizaria sua saúde e o crescimento das plantações.
Quanto aos próximos passos para o desenvolvimento da
técnica, a equipe liderada por Kandis Abdul-Aziz está pensando
em combinar os plásticos com outros resíduos agrícolas comuns
na Califórnia, além da palha de milho. O estado é um dos
maiores produtores de frutas cítricas dos Estados Unidos da
América, mas a maioria dos resíduos, como cascas, sementes e
polpa, é descartada e acaba em aterros sanitários. Além de
produzir uma mercadoria valiosa como o carvão, o processo
desenvolvido pelos pesquisadores pode fornecer uma alternativa
sustentável para elementos que geralmente são considerados lixo.
Nova tecnologia transforma plástico em adubo. Revista Superinteressante, 16/2/2023.
Internet: : <super.abril.com.b> (com adaptações)
Com relação à tipologia, às ideias e a aspectos linguísticos do texto precedente, julgue o item a seguir.
O objetivo principal do texto é explicar como diferentes resíduos agrícolas podem ser usados para produzir carvão.
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