Nem o acre sabor das uvas nos aplaca. Nem a chuva
nos olhos incendiados devolve o que é vivido.
O magma que nos evapora tange o rascunho das horas
sob um raio de suspense. Nem o que é nosso nos pertence.

Por onde quer que fordes de fugida Vai o fero Itajuba perseguir-vos Por água ou terra, ou campos, ou florestas; Tremei!...

Mas essa dor da vida que devora A ânsia de glória, o dolorido afã... A dor no peito emudecera ao menos Se eu morresse amanhã!

Esta cova em que estás, com palmos medida É a conta menor que tiraste em vida É de bom tamanho, nem largo, nem fundo É a parte que te cabe deste latifúndio

Gente, com quem anda a felicidade? Com a bondade? O prazer? Com o sucesso? Com a glória? A fome? Não o sei, confesso, Se é amiga da riqueza ou da verdade.