O SOBREVIVENTE 

Impossível compor um poema a essa altura da evolução  [da humanidade. Impossível escrever um poema – uma linha que seja – de  [verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914. Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.
Há máquinas terrivelmente complicadas para as  [necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão. Paletós abotoam-se por eletricidade. Amor se faz pelo sem-fio. Não precisa estômago para digestão.
         Um sábio declarou a O Jornal que ainda          falta muito para atingirmos um nível          razoável de cultura. Mas até lá, felizmente,          estarei morto.
Os homens não melhoraram e matam-se como percevejos. Os percevejos heroicos renascem. Inabitável o mundo é cada vez mais habitado. E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo  [dilúvio.
(Desconfio que escrevi um poema.)

Carlos Drummond de Andrade. Alguma Poesia, 1930. 


Entre o primeiro e o último verso, há uma aparente contradição, que, todavia, não se sustenta porque