Questões de Concurso
Para prefeitura de teutônia - rs
Foram encontradas 893 questões
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Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163592
Linguística
Assinale a alternativa que apresenta o conceito mais
completo e adequado sobre variação linguística:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163591
Português
Leia a charge a seguir:
Legenda:
A dor começa acima do mucumbu, vai subindo até o meio das pazes e responde aqui na titela.
Pela leitura da charge, é possível analisar CORRETAMENTE que:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163590
Pedagogia
Leia o mapa mental, a seguir, que traz uma representação do hipertexto:
Sobre as principais características do hipertexto, a sua formação docente e os estudos relacionados ao tema, assinale a sequência CORRETA.
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163589
Linguística
Sobre o conceito de semiótica, está CORRETO o que se
afirma em:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163588
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o fragmento a seguir:
Entrei NO QUARTO querendo festejar e falei sem graça: a cara DA SENHORA, parece que tá com raiva, MÃE.
Está CORRETA a classificação sintática para os termos anteriormente destacados, respectivamente, em:
Entrei NO QUARTO querendo festejar e falei sem graça: a cara DA SENHORA, parece que tá com raiva, MÃE.
Está CORRETA a classificação sintática para os termos anteriormente destacados, respectivamente, em:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163587
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o fragmento a seguir retirado do conto:
FIQUEI hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão, TINHA a cara severa de quem SENTE dor forte, igualzinho no dia que o João Antônio NASCEU.
Os verbos destacados pertencem ao modo indicativo e estão CORRETAMENTE identificados em:
FIQUEI hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão, TINHA a cara severa de quem SENTE dor forte, igualzinho no dia que o João Antônio NASCEU.
Os verbos destacados pertencem ao modo indicativo e estão CORRETAMENTE identificados em:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163586
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o trecho a seguir retirado do conto:
“Sofria palpitação e tonteira, LEMBRO dela caindo na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente afobada em volta, cheiro de alcanfor.”
Está CORRETA a regência do verbo LEMBRAR, conforme a alternativa:
“Sofria palpitação e tonteira, LEMBRO dela caindo na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente afobada em volta, cheiro de alcanfor.”
Está CORRETA a regência do verbo LEMBRAR, conforme a alternativa:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163585
Literatura
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Sobre a autora Adélia Prado, é CORRETO afirmar que
escritora fez parte da estética literária do(a):
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163584
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
No trecho: “Dia ruim foi quando o pai ENTESTOU de
dar um par de sapato pra ela”, é possível substituir
adequadamente, mantendo o sentido original, o termo
destacado por
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163583
Pedagogia
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o fragmento a seguir retirado dos Parâmetros
Curriculares Nacionais, à luz do texto literário oral e
escrito:
É possível afastar uma série de equívocos que costumam estar presentes na escola em relação aos textos literários, ou seja, tomá-los como pretexto para o tratamento de questões outras (valores morais, tópicos gramaticais) que não aquelas que contribuem para a formação de leitores capazes de reconhecer as sutilezas, as particularidades, os sentidos, a extensão e a profundidade das construções literárias.
Conforme os Parâmetros Curriculares Nacionais, sobre o trabalho com textos literários, está adequada a seguinte prática:
É possível afastar uma série de equívocos que costumam estar presentes na escola em relação aos textos literários, ou seja, tomá-los como pretexto para o tratamento de questões outras (valores morais, tópicos gramaticais) que não aquelas que contribuem para a formação de leitores capazes de reconhecer as sutilezas, as particularidades, os sentidos, a extensão e a profundidade das construções literárias.
Conforme os Parâmetros Curriculares Nacionais, sobre o trabalho com textos literários, está adequada a seguinte prática:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163582
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o trecho a seguir:
“Esta é a bênção de São Francisco, que foi abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até como ficou, quase entusiasmado.”
Conforme o fragmento retirado, é possível afirmar CORRETAMENTE que:
“Esta é a bênção de São Francisco, que foi abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até como ficou, quase entusiasmado.”
Conforme o fragmento retirado, é possível afirmar CORRETAMENTE que:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163581
Literatura
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Ainda sobre o conto lido e os elementos da narrativa,
está CORRETA a seguinte alternativa:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163580
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o trecho a seguir:
Ela desembrulhou e falou assim: bonito, MAS eu preferia MAIS se fosse uma cruz simples, sem enfeite nenhum.
Os marcadores coesivos destacados, no trecho anterior, revelam campo semântico de:
Ela desembrulhou e falou assim: bonito, MAS eu preferia MAIS se fosse uma cruz simples, sem enfeite nenhum.
Os marcadores coesivos destacados, no trecho anterior, revelam campo semântico de:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163579
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
No trecho: “Foi água na fervura minha e do pai”, é
possível observar a correta interpretação da metáfora,
segundo o livre comentário:
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163578
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Leia o trecho a seguir:
“Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno, e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que é uma gracinha, pulseirinha de crom’, danado de bom pra do Carmo.”
Assinale a CORRETA classificação da oração destacada no trecho supracitado.
“Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno, e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que é uma gracinha, pulseirinha de crom’, danado de bom pra do Carmo.”
Assinale a CORRETA classificação da oração destacada no trecho supracitado.
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163577
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Pelos elementos textuais, estética literária e inferências
possíveis, com base na leitura feita, está CORRETO o
livre comentário acerca do conto lido.
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163576
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Considerando o texto lido, assinale quais elementos
caracterizam o gênero conto de maneira CORRETA.
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Português |
Q4163575
Português
Texto associado
Leia o texto a seguir e responda a questão subsequente.
TEXTO
Sem enfeite nenhum – Adaptado (Adélia Prado)
A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco,
por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema,
só uma vez, quando passou os Milagres do padre
Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada
nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um
cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo
na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente
afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho
dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno,
e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio
saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que
é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom
pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio
de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito
de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente
fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era
isto: meu Jesus, misericórdia! A senhora tá triste, mãe?
eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se
livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras,
emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente
viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha
horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco
atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada:
vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus
perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de
chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar,
apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem
coragem de aluir do lugar.
[...]
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim,
de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e
primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta
de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto,
por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus
lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa
geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse
seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência
não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é
tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da
gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que
tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era
mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez.
Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os
livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela
insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina
pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de
corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito
naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai
fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do
desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação
ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre
que uma coisa boa acontecia.
[...]
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um
par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando
defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando
aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas
bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem,
de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O
pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do
Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo
torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas
pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou
assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz
simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte
mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a
oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão,
tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho
no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto
querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora,
parece que tá com raiva, mãe.
O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi
abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até
como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.
(Texto publicado em Prosa Reunida, Editora Siciliano:
São Paulo, 1999, incluído por Ítalo Moriconi no livro
“Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”,
Editora Objetiva, RJ.
Fonte: http://contobrasileiro.com.br/sem-enfeitenenhum-conto-de-adelia-prado-2/)
Conforme a leitura realizada, é possível considerar,
pelos elementos da narrativa, o tipo de discurso correto
em
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Ciências |
Q4163179
Biologia
Sobre a morfologia da folha nas plantas
angiospermas, assinale a alternativa CORRETA
sobre a estípula.
Ano: 2023
Banca:
CONSULPAM
Órgão:
Prefeitura de Teutônia - RS
Prova:
CONSULPAM - 2023 - Prefeitura de Teutônia - RS - Professor Anos Finais - Ciências |
Q4163178
Ciências
Analise o excerto abaixo.
Corresponde à primeira camada da atmosfera, ou seja, é a que mais se aproxima da superfície terrestre, na qual os seres vivos podem respirar normalmente. À medida que a altitude aumenta, a temperatura nessa camada apresenta queda e varia verticalmente. É nessa camada que ocorrem quase todos os fenômenos meteorológicos, porque nela se encontra quase todo o vapor d’água da atmosfera.
O texto acima descreve uma das camadas da atmosfera, denominada de:
Corresponde à primeira camada da atmosfera, ou seja, é a que mais se aproxima da superfície terrestre, na qual os seres vivos podem respirar normalmente. À medida que a altitude aumenta, a temperatura nessa camada apresenta queda e varia verticalmente. É nessa camada que ocorrem quase todos os fenômenos meteorológicos, porque nela se encontra quase todo o vapor d’água da atmosfera.
O texto acima descreve uma das camadas da atmosfera, denominada de:
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