Leia o texto para responder à questão.

O olhar da truta

        O homem pediu truta e o garçom perguntou se ele não gostaria de escolher uma pessoalmente.

        — Como, escolher?

        — No nosso viveiro. O senhor pode escolher a truta que quiser.

         Ele não tinha visto o viveiro ao entrar no restaurante. Foi atrás do garçom. As trutas davam voltas e voltas dentro do aquário, como num cortejo. Algumas paravam por um instante e ficavam olhando através do vidro, depois retomavam o cortejo. E o homem se viu encarando, olho no olho, uma truta que estacionara com a boca encostada no vidro à sua frente.

        — Essa está bonita... — disse o garçom.

        — Eu não sabia que se podia escolher. Pensei que elas já estivessem mortas.

        — Não, nossas trutas são mortas na hora. Da água direto para a panela. A truta continuava parada contra o vidro, olhando para o homem.

        — Vai essa, doutor? Ela parece que está pedindo...

        Mas o olhar da truta não era de quem queria ir direto para uma panela. Ela parecia examinar o homem. Parecia estar calculando a possibilidade de um diálogo. Estranho, pensou o homem. Nunca tive que tomar uma decisão assim. Decidir um destino, decidir entre a vida e a morte. Não era como no supermercado, em que os bichos já estavam mortos e a responsabilidade não era sua — pelo menos não diretamente. Você podia comê-los sem remorso. (...) Claro, era com sua aprovação tácita que bovinos, ovinos, suínos, caprinos, galinhas e peixes eram assassinados para lhe dar de comer. Mas você não estava presente no ato, não escolhia a vítima, não dava a ordem. (...) De certa maneira, pensou o homem, vivi sempre assim, protegido das entranhas do mundo. Sem precisar me comprometer. Sem encarar as vítimas. Mas agora era preciso escolher.

        — Vai essa, doutor? — insistiu o garçom.

        — Não sei. Eu...

        — Acho que foi ela que escolheu o senhor. Olha aí, ficou paradinha. Só faltando dizer “Me come”.

        O homem desejou que a truta deixasse de encará-lo e voltasse ao carrossel junto com as outras. Ou que pelo menos desviasse o olhar. Mas a truta continuava a fitá-lo. 

        — Vamos — estava dizendo a truta.

        — Pelo menos uma vez na vida, seja decidido. Me escolha e me condene à morte, ou me deixe viver. (...) Não posso decidir a minha vida, ou a de ninguém. Mas você pode. (...) Até agora foi um protegido, um desobrigado, um isento da vida. Mas chegou a hora de se comprometer. (...)

        — Vai essa mesmo, doutor? — quis saber o garçom, já com a rede na mão para pegar a truta.

        — Não — disse o homem. — Mudei de ideia. Vou pedir outra coisa.

        E de volta na mesa, depois de reexaminar o cardápio, perguntou:

        — Esses camarões estão vivos?

        — Não, doutor. Os camarões estão mortos.

        — Pode trazer.

VERISSIMO, L. F. Verissimo antológico: meio século de crônicas, ou coisa parecida. São Paulo: Objetiva, 2020.

Leia o texto para responder à questão.

O olhar da truta

        O homem pediu truta e o garçom perguntou se ele não gostaria de escolher uma pessoalmente.

        — Como, escolher?

        — No nosso viveiro. O senhor pode escolher a truta que quiser.

         Ele não tinha visto o viveiro ao entrar no restaurante. Foi atrás do garçom. As trutas davam voltas e voltas dentro do aquário, como num cortejo. Algumas paravam por um instante e ficavam olhando através do vidro, depois retomavam o cortejo. E o homem se viu encarando, olho no olho, uma truta que estacionara com a boca encostada no vidro à sua frente.

        — Essa está bonita... — disse o garçom.

        — Eu não sabia que se podia escolher. Pensei que elas já estivessem mortas.

        — Não, nossas trutas são mortas na hora. Da água direto para a panela. A truta continuava parada contra o vidro, olhando para o homem.

        — Vai essa, doutor? Ela parece que está pedindo...

        Mas o olhar da truta não era de quem queria ir direto para uma panela. Ela parecia examinar o homem. Parecia estar calculando a possibilidade de um diálogo. Estranho, pensou o homem. Nunca tive que tomar uma decisão assim. Decidir um destino, decidir entre a vida e a morte. Não era como no supermercado, em que os bichos já estavam mortos e a responsabilidade não era sua — pelo menos não diretamente. Você podia comê-los sem remorso. (...) Claro, era com sua aprovação tácita que bovinos, ovinos, suínos, caprinos, galinhas e peixes eram assassinados para lhe dar de comer. Mas você não estava presente no ato, não escolhia a vítima, não dava a ordem. (...) De certa maneira, pensou o homem, vivi sempre assim, protegido das entranhas do mundo. Sem precisar me comprometer. Sem encarar as vítimas. Mas agora era preciso escolher.

        — Vai essa, doutor? — insistiu o garçom.

        — Não sei. Eu...

        — Acho que foi ela que escolheu o senhor. Olha aí, ficou paradinha. Só faltando dizer “Me come”.

        O homem desejou que a truta deixasse de encará-lo e voltasse ao carrossel junto com as outras. Ou que pelo menos desviasse o olhar. Mas a truta continuava a fitá-lo. 

        — Vamos — estava dizendo a truta.

        — Pelo menos uma vez na vida, seja decidido. Me escolha e me condene à morte, ou me deixe viver. (...) Não posso decidir a minha vida, ou a de ninguém. Mas você pode. (...) Até agora foi um protegido, um desobrigado, um isento da vida. Mas chegou a hora de se comprometer. (...)

        — Vai essa mesmo, doutor? — quis saber o garçom, já com a rede na mão para pegar a truta.

        — Não — disse o homem. — Mudei de ideia. Vou pedir outra coisa.

        E de volta na mesa, depois de reexaminar o cardápio, perguntou:

        — Esses camarões estão vivos?

        — Não, doutor. Os camarões estão mortos.

        — Pode trazer.

VERISSIMO, L. F. Verissimo antológico: meio século de crônicas, ou coisa parecida. São Paulo: Objetiva, 2020.

Leia o texto para responder à questão.

O olhar da truta

        O homem pediu truta e o garçom perguntou se ele não gostaria de escolher uma pessoalmente.

        — Como, escolher?

        — No nosso viveiro. O senhor pode escolher a truta que quiser.

         Ele não tinha visto o viveiro ao entrar no restaurante. Foi atrás do garçom. As trutas davam voltas e voltas dentro do aquário, como num cortejo. Algumas paravam por um instante e ficavam olhando através do vidro, depois retomavam o cortejo. E o homem se viu encarando, olho no olho, uma truta que estacionara com a boca encostada no vidro à sua frente.

        — Essa está bonita... — disse o garçom.

        — Eu não sabia que se podia escolher. Pensei que elas já estivessem mortas.

        — Não, nossas trutas são mortas na hora. Da água direto para a panela. A truta continuava parada contra o vidro, olhando para o homem.

        — Vai essa, doutor? Ela parece que está pedindo...

        Mas o olhar da truta não era de quem queria ir direto para uma panela. Ela parecia examinar o homem. Parecia estar calculando a possibilidade de um diálogo. Estranho, pensou o homem. Nunca tive que tomar uma decisão assim. Decidir um destino, decidir entre a vida e a morte. Não era como no supermercado, em que os bichos já estavam mortos e a responsabilidade não era sua — pelo menos não diretamente. Você podia comê-los sem remorso. (...) Claro, era com sua aprovação tácita que bovinos, ovinos, suínos, caprinos, galinhas e peixes eram assassinados para lhe dar de comer. Mas você não estava presente no ato, não escolhia a vítima, não dava a ordem. (...) De certa maneira, pensou o homem, vivi sempre assim, protegido das entranhas do mundo. Sem precisar me comprometer. Sem encarar as vítimas. Mas agora era preciso escolher.

        — Vai essa, doutor? — insistiu o garçom.

        — Não sei. Eu...

        — Acho que foi ela que escolheu o senhor. Olha aí, ficou paradinha. Só faltando dizer “Me come”.

        O homem desejou que a truta deixasse de encará-lo e voltasse ao carrossel junto com as outras. Ou que pelo menos desviasse o olhar. Mas a truta continuava a fitá-lo. 

        — Vamos — estava dizendo a truta.

        — Pelo menos uma vez na vida, seja decidido. Me escolha e me condene à morte, ou me deixe viver. (...) Não posso decidir a minha vida, ou a de ninguém. Mas você pode. (...) Até agora foi um protegido, um desobrigado, um isento da vida. Mas chegou a hora de se comprometer. (...)

        — Vai essa mesmo, doutor? — quis saber o garçom, já com a rede na mão para pegar a truta.

        — Não — disse o homem. — Mudei de ideia. Vou pedir outra coisa.

        E de volta na mesa, depois de reexaminar o cardápio, perguntou:

        — Esses camarões estão vivos?

        — Não, doutor. Os camarões estão mortos.

        — Pode trazer.

VERISSIMO, L. F. Verissimo antológico: meio século de crônicas, ou coisa parecida. São Paulo: Objetiva, 2020.