Leia o texto a seguir:

De domingo

— Outrossim?

— O quê?

— O que o quê?

— O que você disse.

— Outrossim?

— É.

— O que que tem?

— Nada. Só achei engraçado.

— Não vejo a graça.

— Você vai concordar que não é uma palavra de todos os dias.

— Ah, não é. Aliás, eu só uso domingo.

— Se bem que parece uma palavra de segunda-feira.

— Não. Palavra de segunda-feira é "óbice".

— “Ônus". 

— “Ônus” também. “Desiderato”. “Resquício”.

— “Resquício” é de domingo.

— Não, não. Segunda. No máximo terça.

— Mas “outrossim”, francamente…

— Qual o problema?

— Retira o “outrossim”.

— Não retiro. É uma ótima palavra. Aliás, é uma palavra difícil de usar. Não é qualquer um que usa “outrossim”.

(VERÍSSIMO. L.F. Porto Alegre: LP&M, 1996)

Leia o poema a seguir:

As Sem-razões do Amor

Eu te amo porque te amo.

Não precisas ser amante,

e nem sempre sabes sê-lo.

Eu te amo porque te amo.

Amor é estado de graça

e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,

é semeado no vento,

na cachoeira, no eclipse.

Amor foge a dicionários

e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo

bastante ou demais a mim.

Porque amor não se troca,

não se conjuga nem se ama.

Porque amor é amor a nada,

feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

(ANDRADE, Carlos Drummond de. Corpo. Rio de Janeiro: Record, 2002.)

Leia o texto a seguir de “Música ao longe”, escrito por Érico Veríssimo:

HORA DA SESTA.

Um grande silêncio no casarão.

Faz sol, depois de uma semana de dias sombrios e úmidos.

Clarissa abre um livro para ler. Mas o silêncio é tão

grande que, inquieta, ela torna a pôr o volume na

prateleira, ergue-se e vai até a janela, para ver um

pouco de vida.

Na frente da farmácia está um homem metido num

grosso sobretudo cor de chumbo. Um cachorro magro

atravessa a rua. A mulher do coletor aparece à janela.

Um rapaz de pés descalços entra na Panificadora.

Clarissa olha para o céu, que é dum azul tímido e

desbotado, olha para as sombras fracas sobre a rua e

depois se volta para dentro do quarto.

Aqui faz frio. Lá no fundo do espelho está uma Clarissa

indecisa, parada, braços caídos, esperando. Mas

esperando quê?

Clarissa recorda. Foi no verão. Todos no casarão

dormiam. As moscas dançavam no ar, zumbindo. Fazia

um solão terrível, amarelo e quente. No seu quarto,

Clarissa não sabia que fazer. De repente pensou numa

travessura. Mamãe guardava no sótão as suas latas de

doce, os seus bolinhos e os seus pães que deviam

durar toda a semana. Era proibido entrar lá. Quem

entrava, dos pequenos, corria o risco de levar

palmadas no lugar de costume.

Mas o silêncio da sesta estava cheio de convites

traiçoeiros. Clarissa ficou pensando.

Lembrou-se de que a chave da porta da cozinha servia

no quartinho do sótão.

Foi buscá-la na ponta dos pés. Encontrou-a no lugar.

Subiu as escadas devagarinho. Os degraus rangiam e

a cada rangido ela levava um sustinho que a fazia

estremecer.

Clarissa subia, com a grande chave na mão.

Ninguém… Silêncio…

Diante da porta do sótão, parou, com o coração aos

pulos. Experimentou a chave. A princípio não entrava

bem na fechadura. Depois entrou. Com muita cautela,

abriu a porta e se viu no meio duma escuridão

perfumada, duma escuridão fresca que cheirava a

doces, bolinhos e pão.

Comeu muito. Desceu cheia de medo. No outro dia D.

Clemência descobriu a violação, e Clarissa levou meia

dúzia de palmadas.

Agora ela recorda… E de repente se faz uma grande

claridade, ela tem a grande ideia. “A chave da cozinha

serve na porta do quarto do sótão.” O quarto de Vasco

fica no sótão…

Vasco está no escritório… Todos dormem… Oh!

E se ela fosse buscar a chave da cozinha e subisse,

entrasse no quarto de Vasco e descobrisse o grande

mistério?

Não. Não sou mais criança. Não. Não fica direito uma

moça entrar no quarto dum rapaz.

Mas ele não está lá… que mal faz? Mesmo que

estivesse, é teu primo. Sim, não sejas medrosa.

Vamos. Não. Não vou. Podem ver. Que é que vão

pensar? Subo a escada, alguém me vê, pergunta:

“Aonde vais, Clarissa?” Ora, vou até o quartinho das

malas. Pronto. Ninguém pode desconfiar. Vou. Não,

não vou. Vou, sim!

(Porto Alegre: Globo, 1981. pp. 132-133)